Por: Antonio F. Araujo M.
El
mundo está herido;
una
bala ha cruzado su armazón.
El
disparo de una mano asesina;
tala
su pulmón
Los
polos se agotan;
cada
día recia su sudor.
Las
oleadas llenas de furia;
asechan
toda una región
Las
primaveras se marchitan;
dejando
vació un corazón.
Los
veranos se enlodan
Un
alma perdida;
el
viento se llevó
Plegarias
envisten las nubes;
pidiendo
un mundo mejor.
Sólo
llueve pólvora
alimentando
el odio y el rencor
Un
mundo con humanos;
significa
mucha imperfección.
Ojalá
que nunca;
la
mano oculta del hombre,
lleve
a su propia destrucción.
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